Ich stand mit geballten Fäusten und rasendem Herzen am Fenster und wartete. Die Stille im Raum war ohrenbetäubend und das Ticken der Uhr machte es nur noch schlimmer. Es war spät, viel zu spät.
Dann sah ich Scheinwerfer. Ein schnittiger schwarzer Wagen hielt an. Ein Mann, den ich nicht kannte, fuhr, und jemand anderes stieg aus, sie. Etwas in mir brach. Der Mann lächelte, wechselte ein paar Worte mit dem Fahrer und ging dann ins Haus. Ich war angespannt, verwirrt und wütend. Wer war er? Was war los?
Als sie hereinkam, fragte ich: “Wer war dieser Mann?“ Sie verdrehte die Augen, müde von meinen Fragen. “Es war Javier, Martas Ehemann. Er hat mich nach Hause gefahren, weil es spät war. Wollen wir uns wirklich darüber streiten?“
Aber ich hörte nicht zu. Meine Gedanken rasten, mein Blut kochte. Ehe ich mich versah, gab ich ihr eine Ohrfeige. Das Geräusch hallte durch das Zimmer. Sie stolperte zurück, Blut tropfte ihr aus der Nase. Die Stille, die folgte, war erdrückend.
Ich sah ihm in die Augen, da war keine Wut, kein Schmerz, nur Angst. Ich wusste, es war vorbei. Er schrie nicht und weinte nicht. Er ging einfach. Am nächsten Tag erschien ein Anwalt mit den Scheidungspapieren. “Ich habe deine Eifersucht jahrelang ertragen“, sagte er kalt, “aber keine Gewalt”.
Ich flehte ihn an, mir zu vergeben, aber es war ihm egal. Dann beschuldigte er mich vor Gericht, unseren Sohn misshandelt zu haben. Es war eine Lüge, aber wer würde mir glauben?
Der Richter sprach ihr das alleinige Sorgerecht zu, und ich hatte nur noch wenige Stunden pro Woche, um meinen Sohn zu sehen. Diese Momente waren alles, was mir noch blieb.
Eines Tages, als wir mit seinen Spielzeugautos spielten, erzählte mir mein Sohn: “Mama war gestern nicht zu Hause. Eine Frau hat bei mir übernachtet”. Ich erstarrte. Wer war diese Frau? Mein Sohn wusste es nicht, nur, dass sie kam, wenn Mama abends ausging. Mir sank das Herz.
Ich fand die Wahrheit heraus, als ich eine Babysitterin anstellte. Sie hatte ihn bei einer Fremden gelassen, während ich um mehr Zeit bettelte. Wütend rief ich sie an. “Warum ihn bei einer Fremden lassen, wenn ich hier bin?“, fragte ich. “So ist es einfacher“, antwortete sie kalt.
“Einfacher? Ich bin sein Vater!“, schrie ich und ballte meine Fäuste um das Telefon. Sie seufzte: “Ich fahre ihn nicht jedes Mal zu dir nach Hause. Mach kein Drama daraus”.
Ich fühlte mich machtlos. Ich konnte ihn nicht verlieren. Ich würde meinen Sohn nicht von einem Fremden großziehen lassen. Egal, was passierte, ich würde für ihn kämpfen. Es war das Einzige, was mir noch blieb…